Escucho algo entre los verdes matorrales
y no solamente es el aire quejándose
es la melancólica lluvia abrazándose
y llorando mi azules manantiales.
La lluvia se escucha herida
porque se sepulta en su propio badén
haciendo estelas con un vaivén
en la húmeda tierra baldía.
La melancólica lluvia no rima
con la obscura noche solitaria
ya que no se encuentra el área
para que juntas suban a la cima
Pero en realidad el herido soy yo
porque por causas de esta vida
me todo a mi sufrir la herida
de negarme decir al rencor, no
Autor: Francisco Rodas
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